Behind Sylvia.

ali dentro estão ervas choronas daquelas antigas
roendo cordas e gritando alto - muito alto. os
caminhos sem volta batem baixinho enlameados
junto às ombreiras das curvas de
um só nó.
é tarde. silos de pó estragado armam desafôros e pedem aos deuses
para queimar o estrume dos vales.
de nada lhes serve a humidade dos corpos ou a beleza do sal marinho.
estão perdidas as trutas que ouviram o choro das ervas. daninhas.
verdes escuras. grosseiras.
há um espaço fechado atrás daquele balcão que dá prá esquina do outro lado.
escondem-se as ervas não vá o chão apodrecer. Sylvia.


de noite não está lá ninguém. a espera
é imensa do tamanho de um quadrado perfeito. é matemática pura.
esticadas vão as lampreias borda fora
borda adiante largadas à pressão como baldes de tinta preta.
pedras pequenas e rubras descascam cebolas cozidas. janelas fechadas
trombetas em crista amalgam-se aos montes. não há estrelas
e a luz avinagrada amaldiçoa a perfeição. abatem-se árvores enciumadas.
morrem as anedotas. morte ao riso.
ciso. contas fiadas escritas a óleo de amendoim dão o toque inicial
na aventura da
acção.