As 5 Damas de Copas.

Brilham-lhe os olhos.
O vermelho escuro do enorme pano que serve de porta ao palco provoca-lhe espasmos de volúpia. O veludo antigo ainda cheira a beijos salivantes, a suor, a lágrimas ... Enfileiradas, as cadeiras, presas umas às outras, abraçam os corpos que, sedentos de prazer, se lhes entregam aninhando-se em pequeníssimos suspiros de alívio.
Está frio lá fora.
Os casacos de fazenda de lã, fortes, pesados, denunciam o calor que se procura. Um chá de cidreira e um cigarro, antecedem a entrada no salão decorado a ouro. Parcialmente desnudo o público aguarda, impaciente, a subida do ícone da casa de espectáculo.
Ela olha em redor.
Deslumbra-se uma vez mais com o lustre cristalino que, lá no cimo, parece cantar para si, cânticos que nunca ouvira antes. A infância empobrecida, longínqua, desaparece para dar lugar ao requinte, à sofisticação de uma dama nobre.
Do outro lado do visível, 5 damas de copas estão quase prontas para entrar em cena e dizer de sua justiça o que, de melhor, conhecem da vida. Representam sobre o que lhes ocorre à alma. Disfarçam-se de outras. Mascaram-se. Pintam-se. Vestem vestidos de cores berrantes e tecidos de tecidos de aspecto duvidoso. Há plumas.

Lia. Vera. Corpo. Corpo. Corpo. Olhar de fera. Pernas torneadas, apetecíveis. Andar sugestivo. Traseiro bem moldado, redondo, deambula desnorteado. Sedução inocente.
Maria. Mae. Velha. Velha. Genica, pujança, sabedoria. Calorosa, preocupa-se com as meninas que, de dia e de noite, lambem os corpos dos outros para o bem de todas. Bate-se pelo futuro risonho que já não vive para si.
Glória. Ursula. Prédio de beleza densa. Rainha. Rainha. Rainha. Faz contas à vida que jaze ao seu lado. Guarda os restos do que já perdeu, para não morrer sozinha.
Lurdes. Edna. Verde. Rugas absolutas. Elegância traduzida em voz. A amante do juiz. Não quer comer. Não tem fome de nada. Só do afecto do qual já se esqueceu. Sem nome.
Maria. Lillian. Bolas. Pintas. Bolas. Dança. Canta. Sorri até encher a sala.

Conversam, riem, programam a agenda de cada dia. Fazem as contas e prestam-nas umas às outras, sem qualquer rivalidade. Trocam de pares para não se cansarem nem promoverem apêgos desnecessários ao negócio. Já se apegaram. Já a cativaram eternamente. Reformulam os preços a praticar pelas tarefas inconfessáveis em que se especializaram desde novas. Precisam de casa e de futuro. São velhas, mas entusiastas ainda. Entusiasmaram-na. Fizeram-na fantasiar que um dia, quando for crescida, quer segui-las naquela indiscrição da maturidade. Os clientes são homens grandes, com dinheiro, com gostos sem desgostos. Com histórias ocultas. Profissionais sérios. Choram nos seus colos, em privado. Trocam experiências à hora do almoço. Rápido. Rápido. Daqui a nada toca a mexer. Rua. Vão de novo prá rua de onde nunca saíram.



Vera está só no banco de jardim. O cobertor cinzento não tapa a mágoa que já nem sente, mas protege-a do frio da solidão. As outras? Observam-na lá ao longe. São estrelas no universo do silêncio. Neva. A sandes de queijo azedo é um manjar delicioso. Amanhã não cantará. É apenas mais uma mulher.

(Revisão da Peça: “A mais velha profissão”. Teatro D. Maria II.)